Tres poemas
Mi
hijo duerme…
Mi hijo duerme en la cama
grande
que el resto de los días
me ahoga solo.
Duerme atravesado
con sábanas del verano.
Lo veo en la luz de la ciudad abierta
le puse música y acaricié su cabeza
que todavía no ha perdido.
grande
que el resto de los días
me ahoga solo.
Duerme atravesado
con sábanas del verano.
Lo veo en la luz de la ciudad abierta
le puse música y acaricié su cabeza
que todavía no ha perdido.
Dónde…
¿Dónde puedo poner
las voces que no
están?
Un valle resonando
para la palabra más dulce
partículas de polvo que
solo el sol
ve
un eco que trepa
la ladera de los montes
y vuela sobre cuevas
donde agonizan los
gritos.
Nostalgia
de la luz
No sos tus huesos
pero igual los junto
en el abrazo con los
míos.
No sos tus huesos
pero los acomodo
en la tierra
con el recuerdo
de tu forma
el dedo que falta
el pie
parecen crecer con el
pasto.
No sos tus huesos
pero mis manos
dejaron de frotar el aire
como a una lámpara
en la que no aparecías.
Ismael
Cuasnicú
Nací en Mendoza,
Argentina, el 14 de diciembre de 1973. Vivo y trabajo en Capital Federal. Autor
de dos novelas y un puñado de poemas inéditos.
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