CUANDO EL AIRE SE CORTA CON UN CUCHILLO
EL PLATO DEL DÍA
1-
en algún momento
del día pero más bien
por las tardes
el aire comienza
a deslizarse bajo el filo
de un cuchillo
lo escucho
romperse, abrirse
sobre la
superficie seca de la nada
no es carne
jugosa
la que
engulliremos hoy en la cena
respiraremos el
mismo aire
y algo nos
atravesará con furiosa precisión
a la altura de
la garganta
como si fuéramos
nosotros
las únicas
presas
de la noche.
2-
cuando el aire se
corta con un cuchillo
lo partimos al
medio y lo dividimos en dos partes
iguales, una es
para vos
la otra para mí
masticamos la
textura de esa invisibilidad
recalcitrante
los crujidos no
se escuchan
o se escuchan
tanto que ya
los dejamos de
oír
nos gusta
alimentarnos de esa nada
es como tragar
con devoción todo lo que existe en cada recoveco
que compartimos,
eso
que no es tuyo
tampoco mío
ni siquiera
nuestro.
ORDEN Y LIMPIEZA
si apenas
abrimos las ventanas y el viento entra leve
levísimo en la
casa, si apenas agitamos
el movimiento
natural de las cosas que nos rodean
¿ de dónde viene
este polvo que cae
sobre ellas
apagando el brillo
de sus colores?
si estamos
pendientes de nuestras cosas
y seguimos tan
de cerca sus huellas
¿cuál es el giro
preciso que dan
para moverse a
escondidas y reaparecer en los sitios
más insólitos?
si decidimos
convivir con ellas
¿qué haremos con
todo lo que se nos cayó
de las manos y
nunca volverá a funcionar
tal como alguna
vez lo imaginamos?.
Romina Dziovenas (inéditos)
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